трюфель пишет: Дед Панфил пишет:Трюфель, Юта, ты во сне летаешь?
В последнее время я не летаю, а просто хожу по воздуху. Причём меня уже начала пугать высота — старею.
ОФФ, но не сдержался:
"Моего дальнего родственника, кажись, по материнской линии звали «Пузырь»
или «Бочка», а чаще «Дядька Летун», хотя, на самом деле, Николай
Сергеевич. Для меня просто – Сергеич. Жил он один в областном центре,
известном большущей текстильной фабрикой, самогоноварением и целым
каскадом замечательных озер. На фабрике работали женщины, и много, в
основном одинокие, так что необходимости в официальном бракосочетании
Дядька не испытывал, поскольку сам работал там же слесарем-наладчиком.
Уж что он там налаживал, я не знаю, только каждый раз, когда я приезжал к
нему порыбачить, в доме была новая, а скорее, очередная хозяйка.
Добродушный дядька природой был одарен изрядно. И внешне и внутренне.
Красив. Роста – под два метра. Широк во всех местах. Кулак, как половина
моей головы. А уж перепить мог любого. Да и не гнушался он этого дела.
Все равно его тушу не возьмет. На завтрак, обычно, выпивал он стакан
самогоночки для затравки, для аппетита, курил, а уж потом принимался за
еду. Ну, словом, дал Бог здоровье, дал.
Но самым замечательным в Дядьке была его возможность летать. Он говорил,
что началось это, когда завел он себе привычку после ужина, безусловно,
с самогонкой, выпивать бутылку портвейна, а потом «полироваться» пивком
под таранку. Сами понимаете, нормальный человек от этого бы просто
умер.
Да, так вот. Частенько и мне, и я думаю, всем своим собутыльникам Дядька
рассказывал о том, что как заснет, то какая-то непонятная сила
поднимает его с постели и несет не весть куда. Говаривал он, что сначала
облетел родную область, даже на столицу посмотрел, а потом, осмелев,
рванул за океан. Видел небоскребы, какие-то секретные объекты, из
которых по нему стреляли. А, снижаясь, слышал голоса. Голоса эти звучали
вполне реально, и не на нашем языке.
Все, конечно, смеялись. Я тоже.
А Дядька обижался.
Как-то в очередной свой приезд, я застал его одного. Женщины в доме не было.
Он мне с порога:
- Привет. Понимаешь, такое дело, боюсь разбиться. Как взлечу, что-то
сразу тянет вниз. Я и руками пытался грести, да что толку. Нет у меня
там рук. Ничего нет. Есть только я. Такое было уже, когда я два года
тому был в Австралии. Испугался страшно. Проснулся весь мокрый. А вот
теперь такое каждую ночь. Спать страшно. Понимаешь?
Я, конечно, успокоил Дядьку, говорю что мол, Сергеич, пить надо меньше, а
сам из сумки достаю бутылку «казенки». Ну, ту все и началось. Что ему
эта водка?
Допили. Дядька сходил за самогонкой...
Сидим, смотрим телевизор. Пьем. Курим. Показывают какой-то американский сериал. Вдруг Дядька как заорет:
- Я там был! Смотри, сейчас за поворотом будет стоять торговец с сосисками! Смотри! Хоть ты мне веришь?
Хорошая барышня, спасающаяся от плохих парней, действительно свернула за угол...
А там стояла тележка с надписью «Hot Dog».
Честно говоря, мне стало нехорошо.
Дядька комментировал улицы Лос-Анджелеса так, словно вырос там. Он
коверкал английские слова, но совершенно четко знал, куда движутся
герои, и что в данный момент снимает камера. Более того, он знал, откуда
все это снимают.
Он долго мне в тот вечер рассказывал о своих полетах. О том, как узнавал
в телевизоре места и страны, где уже побывал в своих снах. Многое
рассказал мне тогда Дядька под портвейн и таранку. А потом, внезапно
просветлев, совершенно другим, незнакомым, голосом произнес: «Я им всем
еще покажжжууу...» И заснул.
Я собирался порыбачить на рассвете, и поскольку было уже около четырех
утра, решил не ложиться. Сначала сидел за столом, но запах пьяного
застолья и окурков быстро вызвал дурноту и я сбежал в кусты. Вернувшись,
пристроился покемарить рядом с Дядькой на потертом диване. Замечу, что
места мне практически не досталось.
Дядька богатырски храпел, что окончательно лишало меня малейшей
возможности сомкнуть веки. Потом он вздрогнул и затих. Сначала я
обрадовался наступившей тишине, но, взглянув на Сергеича, буквально
свалился с кровати.
Там лежало бесформенное тело, еще недавно бывшее богатырем.
Тоненькая струйка темной жидкости стекала из уголка рта.
Когда мы убирали лавки после поминок, я случайно нашел серый листок с синей печатью. Это была мед справка о смерти.
Из заключения патологоанатома следовало, что Дядька умер совсем не от перепоя, и «белая горячка» тут не при чем.
Я долго рассматривал традиционно понятные только врачам и провизорам
каракули. Но как не пытался, не верить глазам своим, текст на бумаге
существовал. Забегая вперед, скажу, я даже забрал справку с собой, чтобы
на трезвую голову убедиться в правильности моей интерпретации.
Сказано было сухо и однозначно: «...смерть гр... наступила в результате
обширного внутреннего кровотечения, вызванного множественными переломами
костей скелета, в частности, грудной клетки и таза... разрывом...
пневмоторакс... на фоне алкогольной интоксикации... Возможное падение с
большой высоты в состоянии опьянения...»
Братцы! Но я же знаю, что Дядька до самой смерти мирно спал на диване рядом со мной и НИ КУДА НЕ ХОДИЛ!
Правда, знаю это только я..."
© Copyright: Белокуров Андрей, 2004